As flores no jarro estão mortas.

Nada. Nem água nem açúcar. Ou gelo.

Mortas.

As cabeças pendem para o solo que outrora
alimentaram-nas.

Cruas como um menino.

As flores mortas cheiram para mim.

A vida não é para elas.

Flores passadas. Gastas.

As flores serão atiradas ao lixo.

Ali jaz toda a beleza.